¡Ah, los dobles discursos!

Jacques Sagot, Revista Visión CR.

Primero el de ellas.  “Yo soy muy selectiva.  Me fascinan los hombres sensibles, cultos, y dotados de sentido del humor, esos que no les temen a sus propios sentimientos.  Solo me conquistan con tres cosas: ternura, ternura y ternura.  Lo que son los machos así, musculosos y medio rudos, no tienen nada que hacer conmigo.”

En tales casos debe leerse: “Fijate que ahora estoy saliendo con un mae bastante famoso: Greivin Yendrick Otárola, el centro delantero del Paso del Chancho Chirraca Fútbol Club.  Nos llevamos súper bien: a él le gusta el reggaeton y el reif, y solo te usa Addidas, Polo y Nike.  Se pone pulseras de oro y tatuajes banda.  Cuando lo conocí usaba el corte de pelo de Pedro el Escamoso.  Así se ve divino, pero ahora quiere pelarse como el Pato López.

Lo que soy yo, lo adoro de cualquier manera.  Mi anterior novio era fisiculturista.  Duramos tres meses.  ¡Vieras qué manera!  Tenía aquel cuerpazo lleno de tatuajes: cosas tribales, jeroglíficos, símbolos raros… cuando enseñaba los bíceps y los cuadritos “de chocolate” abdominales, parecía un mosaico humano.  Siempre con t-shirts Tommy Hilgfiber, pantalones Billabong, zapatos Reebok, anteojos verdes Police, y esa colonia riquísima que sale en “Di laivs of de rich an feimous”: “Animal”.  Todos los días pasaba por mí en un Range Rover Sport o en un Lamborghini rojo descapotable, y bueno, de aquello ni te digo.”

Lo cual se reduce a lo siguiente: “Yo querer caverna, hombre cazar tigre dientes de sable, hombre hacer fuego, hombre traer pieles de mamut, hombre dar muchos hijos a la tribu”.

Y ahora, el de ellos.  Oigamos ni más ni menos que a Gustavito, el sollozante, el suspirante, el lacerante poeta de las Rimas. “Mientras haya una mujer hermosa habrá poesía”.  Léase: “estás deliciosa y tengo ganas de llevarte a la cama”.  “Entre la leve gasa que levantaba el palpitante seno, una flor se mecía en compasado y dulce movimiento”.  Léase: “¡Mire usted qué buenos pechos!”  “¿Qué es poesía? –dices mientras clavas en mi pupila tu pupila azul–.  ¿Qué es poesía?  ¿Y tú me lo preguntas?  Poesía… ¡eres tú”.

En este caso, léase: “Para que las viejas no escriban versos y se las den de poetas, lo más eficaz –lo que nunca ha fallado– es convertirlas en “poesía”.  Quitarles la palabra, y condenarlas eternamente a oír nuestras inmortales rimas acodadas en sus balcones.  ¿Cuándo ha visto alguien a un poema que haga poesía?  Si la mujer no es lo que el poeta dice, entonces no es nada.  ¡La mujer no tiene derecho a la autonomía ontológica!

Y así nos la pasamos, hablando “en dobles códigos”, tragándonos nuestros propios cuentos, no sabiendo siquiera qué es lo que queremos.

Y sin embargo existe el amor.  El único sentimiento que no necesita dobles discursos.  No se manifiesta en las palabras, que pueden ser falaces, sino en los actos.  El lenguaje del amor es la acción: la presencia solidaria, efectiva, comprometida.  El lenguaje de la acción no puede, no sabe mentir.  Es el único al que hemos de dar crédito.

Amar es estar al lado del ser amado.  Así de simple, y de complejo.  No desertarlo, no convertirse en ausencia durante las más fragorosas tempestades de la vida.